La muerte de Gabriel Albiac

Morimos. A eso se reduce todo. Pues eso ya no lo sabe ni siquiera lo dice. Ya que el pensamiento de Epicuro, de Occidente, gira en torno a las paradojas que entorpecen esta condición humana: “La muerte no es nada para nosotros, porque cuando estamos allí, la muerte no está, y cuando llega la muerte, ya no estamos”. De ese encuentro imposible nacen las infinitas formas desplazadas por las que lo que no decimos se venga con una muerte silenciosa que acecha en todo lo que decimos. «Un hombre libre -escribió Espinoza- está preocupado nada menos que por la muerte». Más, ¿somos hombres libres? O, más bien, esos tristes depredadores cuyo inconsciente, magistralmente descrito por Freud, la pulsión de deseo no es más que una máscara de la pulsión de muerte. De Homer a Ezra Pound, pasando por Virgil, Keats, Conrad, este libro trata de seguir los caminos por los que esa cosa sin nombre determina la literatura y el arte. Metáforas básicas del «crepúsculo», del «tiempo que pasa» y del «viaje interior» que siempre termina en los círculos del infierno una y otra vez.